Итак, возможное начало серии фем-зарисовок. Однако, возможно, эта будет первой и последней хD Как сложится. Идея пока что не отпускает.
Название:
Автор: Ричард Брук, весь такой растрепанный и теплый (Tenth Doctor.)(Sanura-sama)
Бета: нету и не бечено.
Персонажи: фем!Уотсон.
Рейтинг, жанр, прочая статистическая - понятия не имею. Их тут, кажется, нет.
Размер: драббл. Пока! хD
Примечание: При написании фика пострадал только сам автор, полезший уточнить матчасть и увидавший афганские фоточки на ночь глядючи .___. Ещё ворд по-прежнему остается лучшей бетой из всех, что я знала хDD Возможен ООС, даже сильно возможен.

подумать, прежде чем читать дальше.
Над головой со свистом проносятся пули и на полном своем ходу влетают в песок, вздымая его. То там, то тут гремят взрывы – как будто кто-то играет в морской бой на песчаных дюнах: пятнадцатая рота английских войск – ранен; небольшой отряд террористов – убит…
Все больше и больше раненых прибывает в медицинскую часть – скромную и весьма ветхую палатку почти посреди поля боя, носящую столь громкое наименование – и Джоан носится, как обезумевшая, и вкалывает до последнего вздоха. Затем дыхание перехватывает, и голова кружится, а разум истерично вопит о том, что не надо было отдавать свой вчерашний паёк тому солдату с непрекращающимся кровотечением. Все равно той же ночью он умер.
Бегает Уотсон и по самому фронту, вытаскивая из-под пуль и летящей взрывчатки тех, кого ещё можно спасти. Кого можно попытаться спасти. То, что ещё напоминает человека, которого можно вытащить.
Временами она думает, что это все бесполезно. Что её старания не принесут никому облегчения: какая разница рядовому британской армии, где подыхать, в зыбучих дюнах али на носилках, испачканных его же кровью, коли у него из груди торчит громадный осколок и ему в любой дислокации одинаково, черт возьми, больно?!
Но к вечеру ужасы войны обычно стихают. Чистятся, разбираются и убираются с глаз подальше винтовки и снайперки, появляются карты, причем отнюдь не военных действий, помятые жестяные, железные и медные кружки, припрятанная у кого-то под полою бутыль…
Джоан, заливаясь смехом, выпивает пару кружек, отказывается тащить спирт на добивку печени окружающих, и аккуратно, под той же полою, прячет то, что может хоть как-то помочь в качестве дезинфицирующего средства. В одной фляжке находится дикая мешанина всякого разного пойла, которую даже самые лихие вояки и пьяницы побоялись бы выдуть. Однако пить это никто и не собирается, в том числе и сама Уотсон. У неё очередное дежурство в части и уход за пациентами. А ещё нужно получить провиант на свою долю, и…Ох, кажется, рядовой Риз жаловался на голод. Надо бы выделить ему кусочек, что ли…
Джоан рывком отрывается от подушки и садится на кровати. Сны о войне продолжают преследовать её – только на этот раз доктор по ней даже…скучает?
«Война не преследует вас, Уотсон. Вам её не хватает».
Бывший военный врач легла обратно, подложив для удобства руки под щеку. И продолжила размышления. Что ж, все верно – её нынешнему пациенту не требуется оказывать срочную первую помощь, да и вообще помощь чаще всего приходится оказывать не врачебную. Не требуется перевязка, лекарства, уколы – Джоан даже иногда подозревает, что еда и сон тоже являются лишними. Все это…скучно.
Уотсон внезапно расхохоталась, едва ей пришла в голову эта последняя мысль. Из недр квартиры послышался недовольный альт:
- Не думай, что я не сплю каждую ночь, Джоан. Моему разуму тоже требуется продолжительный отдых для обработки и сортировки поступившей в него информации.
- Как скажешь, Шерли! – отозвалась доктор, и вновь переменила позу, закинув на этот раз руки за голову и перевернувшись на спину. Мысли разбегались, как рассыпанная мелочь. С тем же веселым звоном.
В конце-концов, скука – не её прерогатива. А вот пациент Джоан произносит вслух это слово не в пример чаще…


 

запись создана: 22.02.2012 в 18:58